Anda, Roy

Hoy 26 de enero de 2007 se cumplen ya dos años. Y sigo haciendo como si nada, como si no faltaras en este tiempo que nos queda. Este tremendo hijo de su madre permanece siempre. Ahí, tras sus palabras, tras sus gafas menudas de mirada esquiva, el más libre, el más cogido por los huevos. Leo su último borrador, una escaleta vieja llena de tachones donde se mal leen algunas palabras al aire dirigidas a Megaturbinas, a La Favorita y al Zeñorito. Faltas, Carlos G. Roy. En las horas, en los cigarros apagados casi enteros, en Materia Prima . No ha regresado la contundencia, te la llevaste toda. La mala lengua, la buena sangre, la mano afilada en la crónica, el olfato para las corruptelas, la falta de prejuicios que sólo poseen los grandes. Déjate estar, anda maestro, que falta todavía tu columna en la edición de hoy. Levántate y anda, que prometo pincharte el Carmina Burana.